Dos Llamas Abrasadas

En tu lago yo me ahogo

y con  tu fuego, juego...

Danzamos en  las llamaradas.

Trenzas de seda, mariposas.

Van inventando piruetas...

Portando sus almas ígneas.

Palmas al amor, insignias...

¡Muestran su fulgor, dignas!

Son dos llamas abrasadas.

¡Hasta la luna quema, hechizada!

Tema la brasa; consume el fuego.

En casa sigue con hambre el juego.

Rosemarie Schossig Torres

Rosa Perpetua

En compañía de cualquier ilusión

...la procesión de mil promesas...

Que ganan espacios en el corazón

y en un abrazo las creencias confesa.

Forman par: el sueño, la esperanza,

que mismo vacilando en la descreencia,

paren utopías; suplen confianzas.

Fe cumple juras de eterna presencia.

Siempre viva, la flor que nunca fenece.

Certeza que su mañana persigue.

Rosa perpetua, pétalo que permanece,

cual asa perenne, en el cielo prosigue...

Rosemarie Schossig Torres

Soñando el Paisaje En Palabras

Cualquier hora puede ser tiempo de cosecha.

Vea la abeja: perfecciona el sorber del néctar.

Hasta el sol, cuando asoma, besa; aprovecha...

Gotitas de rocío de la mañana que viene chupar.

Aún tibios los rayos doran al viento las flores.

El aura jugueteando esparce sus semientes.

En ese viaje lleva por el aire insectos voladores;

vaivén colectando ruidos y sabores diferentes.

En el cielo, la nube grávida de lluvia se entrega

a la tierra ávida de eses dotes; dulce velo líquido...

Cae... y luego la sed de tantas bocas sosiega.

Aguas provocan ríos, escarchas, dones límpidos.

Calladita observo sonidos; cada evolución.

Ojos absorben rumores, tonos de los fotogramas.

A todo lo que veo pongo un nombre... Evocación.

Verseo visiones; en palabras sueño el panorama.

Rosemarie Schossig Torres

Entre Las Grietas Del Marasmo

Es siempre arriesgado imaginar tan alto, 

para después ir aplastarme en el suelo,

desarme del real, que rinde mi anhelo.

Reino sin sal; toma la alegría de asalto.

¡Sobresalto! la vida se impone por osmosis.

Instala, ávida, anclas; los dientes en ristre...

Muerden la faz feliz del sueño, que desiste.

Restó solo la rutina en molesta sobredosis.

Mas, entre grietas del marasmo de concreto,

planto el tal vez con muditas de quimeras.

El desliz se infiltra en la tez, gestos de la fiera.

Ya se filtra en su fría mueca un guiño discreto.

Rosemarie Schossig Torres