A La Verdad Sin Subterfugio

Una brisa extraña invade la ventana interior.

Surge y esparce por mi pequeño universo

lo que cogió mas allá, en el aire, disperso.

Susurros, voces, el aroma de misteriosa flor.

Y hoja tras hoja abre mi libro ese viento.

Nacen cientos de finas páginas, ilegibles,

líneas táctiles; ahí voy tocar puntos sensibles.

Emociones de gas que brotan de los momentos.

Mínimas porciones... ¡Filamentos que sienten!

Un vaivén de nuevas sensaciones, simientes,

de los futuros gestos, amores; el ánima silente.

Lunas manifiestas en mi jardín se reflejan.

... Llegan aquí en ese lugar, el último refugio,

adonde acaba todo el cuerpo y principia el alma.

Límite entre dentro y fuera; el ego empalma.

Aquí me entrego, a la verdad sin subterfugio.

Rosemarie Schossig Torres

El Pozo Del Pretérito

No es solo el cuello que duele al mirar atrás...

¡Y como lastiman las nostalgias de los años mozos!

Todo culpa de la memoria, ese fantasma contumaz.

Plasma viejas trayectorias; queda el espíritu morboso.

Voy cayendo en el pozo siempre imperfecto del pretérito.

Resucitan las heridas, antes que sean cicatrices.

Desfilan malos y buenos sliders; videotape decrépito.

Entonces arden los ojos ahora tristes, después felices.

Un ruinoso molino, que de repente sale de su estertor.

Vale otra vez aquello que durante años no se siente.

Sensaciones proyectadas en la pantalla del retrovisor;

líneas imprecisas en el rostro de un asombrado presente.

Rey puesto; tiempo pasado, hace una sombra enorme,

que a veces dispara a reír, pero otras lleva a las lágrimas.

Escombros de historias inexactas en flashes deformes.

Las cenizas reviven, entonces reveo las glorias y las lástimas.

Chip nostálgico, es un copión del texto por la vida redactado.

Encaro esa flor antropofágica comiendo lo que me restó,

corroyendo mi futuro; está cada vez menor... Abreviado.

Duele la nuca, mas eso es fatal, pues la mejor parte ya pasó.

Rosemarie Schossig Torres

A Salvo De Mí...

Alma revela, bien en los principios de mí...

...Caos, de aquella que no sabe ser quien es.

Entré en el laberinto interior usando los pies.

La casa de Dédalo, no miento, era sin fin.

¡Mas el desojar del calendario todo altera!

Y la salida fue brotando con cada tropiezo;

a trancas y barrancas; medio al avieso,

Ariadna me da el hilo; desenredo primaveras.

¡Desembarazar esa madeja, tiene sus gajes!

Y entre tantos círculos hallo una línea recta.

Planto mis vínculos con la prójima meta...

Cada blanco tiene su llegada y abre pasaje.

A salvo de mí, arriesgo un estado de gracia.

Mi siguiente pelea es con el lado exterior.

Ahora puedo mirar al espejo, sin temor.

El miedo que veo en su faz es pura falacia.

Rosemarie Schossig Torres